o câncer era o caroço do abacate

palavras gentis lidas com a dor de quem é infligido por um machado no peito.
sangra: a dor que chora através de mim.
choro o riso doutrora, quando a dor não era dor enquanto a alegria fosse alegria.
dias nunca voltam, por mais que imploremos não nos dão ouvidos.
apenas seguem seus caminhos surdos, dia após dia.
enquanto aqui sou tomado pelo que gostaria de lembrar.
esta, que é a lembrança que se confunde o passado com o imaginado.

e eu que só queria saber sobre os cílios dos rios que correm por aqui...